Esperando - Óleo sobre Bastidor 50x40 (ADQUIRIDA)

    

    

     Durante todo un día de otoño oscuro, sombrío y silencioso, en el que las nubes se cernían pesadas y opresivas en los cielos, había cruzado sólo, a caballo, a través de una extensión singularmente monótona de campiña, encontrándome al final, cuando las sombras de la noche caían a la vista de la melancólica Casa de Usher.     

     No sé como ocurrió, pero a la primera ojeada sobre el edificio, una sensación de insufrible tristeza invadió mi espíritu.....      

     Su propietario, Roderick Usher, había sido uno de mis más joviales compañeros de la infancia, pero habían transcurrido demasiados años desde nuestro último encuentro.     

     Una carta, sin embargo, me había llegado recientemente de una alejada parte de la comarca, cuyo carácter de vehemente apremio no admitía otra respuesta que mi presencia.

     La letra mostraba una evidente agitación nerviosa.....  

Edgar Allan Poe, La ruina de la casa Usher (fragmento)

Feliz Cumple Leo!!!

Esquina de San Marcos - Óleo sobre Bastidor 90x60 (VENDIDA)

     Como es domingo y ha dejado de llover, pienso llevar un ramo de rosas a mi tumba. Rosas rojas y blancas, de las que ella cultiva para hacer altares y coronas. La mañana estuvo entristecida por este invierno taciturno y sobrecogedor que me ha puesto a recordar la colina donde la gente del pueblo abandona sus muertos. Es un sitio pelado, sin árboles, barrido apenas por las migajas providenciales que regresan después que el viento ha pasado. Ahora que dejó de llover y que el sol de mediodía debe haber endurecido el jabón de la cuesta, podría llegar hasta el túmulo en cuyo fondo reposa mi cuerpo de niño, ahora confundido, desmenuzado entre caracoles y raíces.

Gabriel Garcìa Marquez, Alguien desordena estas rosas (Fragmento)

Cielo Salteño - Óleo sobre Bastidor 100x70

  

–Ahora y aquí, muchachos –repitió el pájaro una vez más, y bajó aleteando de su percha en el
árbol muerto y se posó en el hombro de la niña. Esta peló otra banana, entregó dos tercios a Will y
ofreció el resto al mynah.
–¿El pájaro es tuyo? –preguntó Will.
Ella meneó la cabeza.
–Los mynah son como la luz eléctrica –declaró–. No pertenecen a nadie.
–¿Por qué dice esas cosas?
–Porque alguien se las enseñó –respondió la chiquilla con paciencia. ¡Qué burro!, parecía
insinuar su tono.
–¿Pero por qué le enseñan esas cosas? ¿Por qué "Atención"? ¿Por qué "Ahora y aquí"?
–Bien... –Buscó las palabras correctas para explicar lo evidente a ese extraño imbécil.– Eso es lo
que uno siempre ¿olvida, ¿no es así? Quiero decir, uno olvida de prestar atención a lo que sucede.
Y eso equivale a no estar ahora y aquí.
–Y los mynah vuelan de un lado a otro recordándolo... ¿es eso?
La niña asintió. Por supuesto, era eso. Hubo un silencio.
–¿Cómo te llamas? –preguntó ella. Will se presentó.

Aldous Huxley, La isla (Fragmento)