Cielo Salteño - Óleo sobre Bastidor 100x70

  

–Ahora y aquí, muchachos –repitió el pájaro una vez más, y bajó aleteando de su percha en el
árbol muerto y se posó en el hombro de la niña. Esta peló otra banana, entregó dos tercios a Will y
ofreció el resto al mynah.
–¿El pájaro es tuyo? –preguntó Will.
Ella meneó la cabeza.
–Los mynah son como la luz eléctrica –declaró–. No pertenecen a nadie.
–¿Por qué dice esas cosas?
–Porque alguien se las enseñó –respondió la chiquilla con paciencia. ¡Qué burro!, parecía
insinuar su tono.
–¿Pero por qué le enseñan esas cosas? ¿Por qué "Atención"? ¿Por qué "Ahora y aquí"?
–Bien... –Buscó las palabras correctas para explicar lo evidente a ese extraño imbécil.– Eso es lo
que uno siempre ¿olvida, ¿no es así? Quiero decir, uno olvida de prestar atención a lo que sucede.
Y eso equivale a no estar ahora y aquí.
–Y los mynah vuelan de un lado a otro recordándolo... ¿es eso?
La niña asintió. Por supuesto, era eso. Hubo un silencio.
–¿Cómo te llamas? –preguntó ella. Will se presentó.

Aldous Huxley, La isla (Fragmento)